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Tu tendais le cou pour voir ce qu’il se passait. Son père te criait d’emmener Amanda et Wendy à l’étage. Toi, évidemment, tu comprenais pas. C’est normal faut dire, t’avais 8 ans. On comprends rien à cet âge, et après on demande à ne plus être traité comme un bébé. Toi, tu t’en foutait. Tu voulait juste rester avec ta famille et qu’on te foute la paix.

« Bon sang, Diego, emmène Wendy et Amanda en haut! »

Si t’avais comprit, ne serais-ce qu’un instant ce qu’il se passait, t’aurais été moins calme. T’as juste prit Wendy par la main, et Amanda dans tes bras, et t’es monté dans ta chambre. Tu te rappelles ce qui se passait en bas? Moi oui. Ton père aussi. Personne d’autre à part nous doit s’en rappeler. J’étais étendue au sol, et il me suppliait de revenir. Et mes bras formaient de grandes bandes blanches, entre ma robe noire et les tâches de sang. J’étais à la fois, ici, étendue, au sol, les yeux fermés, la vie au loin, et ailleurs, libérée du poids de la vie. Morte. Quand ton père te l’a dit, que j’étais partie, t’as pas compris. Pourquoi? Je ne sais pas Diego. Je ne sais pas. Quand Amanda est née, j’ai perdu cette petite étincelle en moi. Ton père travaillais beaucoup plus pour nourrir vos trois bouches, et moi je me sentais comme inutile. J’avais cette impression, que ma présence était futile. Plus je voyais cet enfant, et plus je me disais que je n’aurai pas du avoir de gamins, que je ne devrais pas être, que ça servait à rien. Je pensais que mon départ simplifierait tout. Peu à peu, je perdais le got de vivre. Ai-je eu raison Diego? Pitié dis moi, ai-je eu tort ou raison? J'aurais aimé savoir. Ton père est parti peu de temps après. Adieu le Brésil. Adieu les souvenirs de ta mère, gisant sur le sol. Adieu.

« Papa? Pourquoi tu fais ton sac?
- Diego, mon fils, faut qu’on parle.
- J’aime pas qu’tu dises ça.
- Diego, je vais devoir partir.
- Pourquoi?
- Parce que je suis dans l’armée. Parce que c’est la guerre quelque part.
- Youpi, j’te laisse prévenir les filles alors. »

Tu avais les yeux pleins de larmes, et la rage au ventre. "Pauvre gosse" qu’ils diront. Les gens diront que ton père est un monstre de vous abandonner ainsi. Tu répondra que c’est pas de la faute de ton père si ta mère est morte, et que c’est pas de la faute de ton père si l’armée l’a appelé. Ton père est parti le dimanche qui suivait. "Pauvre gamin". Tes soeurs comprenaient pas. Wendy avait 8 ans, elle savait que ton père partait, mais ne savait pas pourquoi. Amanda avait 4 ans, et elle croyait que papa partait juste en vacances. Et toi, pauvre Diego, 11 ans, tu avais peur de la guerre. La guerre, et c’est horreurs. En même temps, t’avais raison.

« Tu m’as manqué papa.
- Toi aussi Diego.
- Ça va aller? J’veut dire, les filles seront dans un sacré état de choc quand elles te verront.
- Valait mieux que je revienne pas entier, plutôt que de ne pas revenir du tout Diego. »

Sa jambe droite à disparue. Tu fixes le fauteuil à l’endroit ou la jambe de ton père devrait se trouver. Tu n’as que dix sept ans, mais tu viens d’avoir ton permis. Ton père ne fait pas attention à ton regard. Vous arrivez devant le 4x4, et, alors que tu ouvres la portière passager, ton père se débrouille tant qu’il peut pour grimper. À l’arrière, Amanda est absorbée par son téléphone, comme Wendy, mais tu sais très bien que cette dernière ne fais ça que pour éviter le regard de ton père sur elle. Tu fous le fauteuil dans le coffre, et part t’assoir à ta place. On rentre à la maison. Il n’y a pas eut de questions, rien. Tes soeurs, elles font comme si elles s’en moquaient. Elles n’ont jamais fait particulièrement attention à leur père. Surement qu’il est parti trop tôt, quand elles avaient besoin de lui. T’es la colle de cette famille. Le ciment qui les lies. Tu penses encore à cet instant que la vie t’as offert tout ce qu’il y a à offrir, et t’a prit tout ce qui ne le devait pas. T’essaie mentalement de faire la liste dans ta tête. Parmi les trucs que tu gardes et que tu acceptes, il y a ta famille. Tes amis. Tes passions: bricoles, peindre, créer des petits trucs, utiliser tes mains. Le Portugal. Ça c’est un des trucs qui te plait le plus. Mais la liste de ce que tu la vie t’a offerte est plutôt insignifiante face à ce qu’elle t’a prit. Ta mère s’est suicidée quand t’étais gosse. T’as quitté le Portugal. Ton père est parti à l’armée. Tes soeurs sont tombée dans la drogue, Wendy dans le crack, Amanda dans le réseaux sociaux. Tom père à perdu une jambe. T’as des troubles du sommeil, insomnies, et somnambulisme, et pour couronner le tout, t’es pas assez fort pour vivre avec tout ça. Le fait est, que toi, tu crois a la balance du destin, des enchainements de causes à effets, ce genre de connerie. Tu te répète inlassablement qu’un jour peut-être, tu te réveilleras avec une chance de cocu. Remarque, pour avoir une chance de cocu, faudrait déjà que tu sois en couple. Alors tu te dis que si c’est ça, si tu te trouves une copine (et qu’elle te trompe) alors t’auras de la chance, mais en même temps non, parce que de une, les filles, c’est chiant, et t’en a assez à la maison pour approuver ça, et ensuite, si t’es cocu, dans le fond, t’es pas chanceux. Fait gaffe Diego, ton cerveau commence à divaguer, et tu penses n’importe quoi.

« C’est quoi c’que tu bidouilles encore Diego?
- Erm… C’est… Est-ce que je dois utiliser un vocabulaire simplifié?
- Ouais. C’est une bonne idée ça. Non, mais sérieux diego, tu m’prends pour une teubée ou quoi? Nan mais j’te jure putain.
- Ouais, ça s’pourrait bien Amy! Parce que tu vu ton vocabulaire, j’me dis que t’es franchement pas futée. »

Tu laisses Amanda partir et te reconcentre. Tu "bidouilles" encore un petit truc. Une montre qui disposerait de millions de facultés, comme un petit tiroir pour y cacher des tout petits trucs. Tu te permets encore de rêver. Wendy toque deux petits coups saccadés contre la porte avant de s’aventurer dans la pièce. Tu retires tes lunettes pour la dévisager. T’as le droit à un merci timide. Encore heureux qu’elle te remercie merde! T’as du sortir à 5 heures du matin pour la récupérer, ivre morte, inconsciente, chez une de ses amies! Si tu étais arrivé, ne serait ce que dix minutes plus tard, ça aurait été chez les flics que tu serais allé la chercher! Tu fais mine de pas l’écouter, mais au fond, merde, c’est Wendy, ta soeur. Elle croit peut-être que ça ne te fait ni chaud ni froid de la voire bourrée, défoncée, mais c’est pas vrai. Tu t’inquiètes pour elle. Mais t’es un Vasquez. Tu sais même pas montrer tes sentiments. Tu remets tes lunettes et recommence à travailler sur ton prototype de montre. Un jour, c’est promis, tu y arriveras. Tu perceras. Tu trouveras une femme, t’aura un boulot d’inventeur, ou d’horloger, ou même de mécanicien, trois gosses, non, quatre gosses, et un chien, et tu seras heureux. Mais pour l’instant, tu dois vivre ta vie. Tout s’acquiert avec le temps pour celui qui saura attendre. T’auras un bon karma, c’est promis, ouais, j’te le jure Diego. Je te le jure.

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Et surtout, bon jeu parmi nous !