Le vent s’engouffre dans ses longues mèches brunes, lui cachant la moitié de l’immensité du paysage qui s’offre à elle. Le tonnerre gronde. Mais elle a pas peur Alma. Elle est seule. En tête à tête avec elle-même. Personne ne s’aventure ici, par un temps pareil. Sauf elle. Ses yeux ne peuvent se détacher de l’horizon. De la houle. La beauté de l’instant lui coupe le souffle. Etreint un peu plus son cœur. Elle avance. Lentement. Ses doigts de pieds s’enfoncent dans le sable fin. Puis l’eau. La mer qui lui lèche sa peau fine. Les battements de son cœur s’accélèrent. Elle voudrait reculer. Mais elle se force à rester. Stoïque. Elle doit pouvoir l’affronter. Elle aimerait s’enfoncer dans cette eau noire. Prendre du plaisir à sentir l’eau glacée l’entourer. Elle voudrait, ne plus avoir peur. Elle voudrait. Mais des bribes de souvenirs, refont surface. Suffocation. S’agiter, mais ne plus pouvoir remonter. Elle était trop jeune, bien trop jeune pour mourir. A l’époque. Elle s’était aventurer, elle en avait payé le prix. Alma, elle avait failli se noyer. Se faire happer par les fonds marins. Provoquer la mort. S’enfoncer. Et puis plus rien.

On l’avait sauvé. A l'époque.





C’est un cas classique. Dit-on. Être effrayer par ce qui avait failli nous coûter la vie. La petite lève des yeux suppliants vers la seule figure maternelle de son quotidien. Sa grand-mère. L’incompréhension se lit sur son visage poupin. Les mains de la dame aux longs cheveux blancs vinrent caresser la chevelure brune de la petite fille. L’apaiser. Apaiser ses peurs. Peurs qui ne désempliront pas. Alma a peur. Alma, elle ne se laisse aller que dans l’eau de son bain. Mais pas du grand bain. Jamais plus. Et pourtant, elle aimerait. Elle essaye. Mais elle échoue. Elle aime tellement cet endroit. Si elle avait pu en faire partie, elle l’aurait fait. Mais malheureusement, elle ne peut pas. Elle ne peut pas se surpasser, Alma. Alors, Alma, elle est triste. Les perles salées s’emparent de son visage, traçant de longs sillons sur ses joues rougies. Quand elle est seule. Seule face à sa plus grande peur. Seule face au seul endroit où elle revit. Où elle respire. Paradoxe difficile. Désillusion. Alma, elle est un peu perdue. Sa grand-mère, c’est le phare lumineux au milieu du brouillard. Celui qui l’aiguille. Alma, elle pense que c’est d’sa faute, si sa mère est partie à son plus jeune âge. Etait-elle une enfant si décevante qu’elle n’a jamais voulu l’éduquer ? Préférant la livrer à sa grand-mère, et se barrer sans demander son reste. Elle voudrait, retrouver sa mère, aujourd’hui. Mais elle sait que le contraire n’est pas vrai. C’est pas réciproque. Alors elle ne fait rien, Alma. Elle laisse faire les choses. Elle connait pas son père, non plus. Elle sait même pas s’il est mort. S’il a préféré partir, tout comme sa mère. Elle sait rien de sa famille. Les seuls souvenirs ravivés par le peu de photos qu’elle garde encore. Mais elle fait avec, Alma. Et tant pis.

Et puis aujourd'hui, elle a plus personne Alma. La vie lui a déjà enlevé sa mère. son père. et la mort, lui a enlevé sa grand-mère. Récemment. Mais elle continue de sourire. Parce qu'elle sait que c'est ce qu'elle aurait toujours voulu. Ne pas voir la tristesse animer son jolie visage. Vivre. Alors c'est ce qu'elle s'évertue à faire, Alma. Vivre.

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